Vélo volé

Pas là où il était dans la cour avec son U et son cadenas de cadre. Connerie d’anagramme. C’était un vélo mal en point, abîmé, affectif, comme le sont les vélos qui nous appartiennent depuis près de quinze ans, qui ont porté les enfants ; on y fait peu attention, on le répare (réparer une chambre à air sur un vélo hollandais réclame une grande patience sinon une formation), on le graisse, on l’essuie au printemps ; le carter du pédalier était cassé (une nuit, quai des Orfèvres, un policier inquiet de l’arrêt devant les services de police a aidé, en éclairant la chaussée de sa grosse lampe-torche, à retrouver un morceau de carter) ; sur trois vitesses, une seule fonctionnait ; pas d’éclairage ; la rouille avait gagné le guidon et une partie du cadre, les moyeux, les garde-boues. De minces consolations, en fait, parce qu’il roulait très bien.

Fenêtres ouvertes, l’orage hésite ce soir. Chaleur. En face, mère qui crie après ces enfants ; hurlement soudain : je vais finir par te tuer.

Lu Eric Laurrent, Les Découvertes. Continue Mircea Eliade et Tolstoï.

Pluie abondante, fenêtres ouvertes.

Dodge Charger, 1968

Méthode paresseuse : Ramasser dans chaque billet, comme en une corbeille, les fruits de sa promenade. (browser)

Agrégation de livres (et la bataille de Pharsale, en littérature comparée…)

Si encombré de ses pensées, si persuadé de leur netteté, et en même temps si convaincu de leur banalité, qu’il les jette sous forme de notes sans explications ni circonstances, rendant obscures des remarques certes personnelles, mais tout à fait limpides et accessibles. C’est ainsi qu’on livre des clefs qui nous ferment le monde.

Il a toujours pensé qu’il écrivait des chansons.

Si habité par ses pensées qu’il ne peut s’empêcher de les noter. Les glisser entre des chefs-d’œuvre pour les grandir.